| camilo's profileCHULO'S VECINDAD AND THE...PhotosBlogLists |  Tools  Help |
|
November 01 guerrero
un nuevo poema chikos del barrio
GUERRERO
No soy bueno en absoluto. Ni para escribir, ni para pensar, ni para amar…. Lo único que puedo agradecer es que soy un guerrero Dando vueltas infinitas, buscando la victoria. Sintiendo el viento rápidamente acariciando mi cara, golpeando mi cara, Al fin y al cabo es la misma cosa.
Me gusta pensar que mi amor es guerrero Pensando en ti un segundo, un segundo eterno, El amor si es eterno.
Sumergido en esta batalla infinita. No soy bueno para nada, solo para pelear La batalla es la propia vida, solo hay un chanze, solo una palabra.
Me gusta pensar que camino mil veces por el mismo punto Escuchando un acorde invencible, un acorde guerrero Me gusta oír las voces a mí alrededor y ser uno con todas ellas. Me gusta correr en círculos, danzando en el universo. Buscando una respuesta, buscando herir más, amar más. Al fin y al cabo es lo mismo.July 27 poemas 2Baño Publico
Baño publico, lleno de mierda La sangre brota y nadie la limpia Una guerra, terrible guerra Por no tocar el sanitario con el culo Por no oler los desechos del que se sienta al lado Por no ser otro pedazo de mierda
No hay cosa más jodida que mirar la mierda de otros (la de uno es hermosa) no hay cosa mas jodida que ser la mierda de los otros
Baño publico de todos y de nadie Lo odias en tu casa y lo amas en la calle En el baño público todos somos uno En el baño publico, todos somos colombianos En el baño publico somos mierda, exquisita mierda.
Baño publico, mañana la privatización Baño publico, mañana no hay donde cagar Baño publico, mañana nadie es colombiano.
Oda Al Tamal
Ohh, tamal Que delicioso es tu sabor Los mismos romanos si en estas épocas de mayor decadencia vivieran Padecerían de pena porque el sabor de las comidas que en sus bacanales se servia Nunca igualaría el manjar de dioses que es el tamal.
Y que le den un premio Nóbel de la paz A quien tan noble invento como el tamal creo Pues con solo probar su sabor los lideres de las naciones dejarían de pelear Se regocijarían con placer y a Ibagué pondrían como del mundo su capital Sin siquiera haber pisado tierras chibchas y pijaas Pues tan solo con probar este sabor tan inigualable de la ya citada maravilla gastronomita, sentirían al magdalena bajo sus pies vibrar.
O tamal, eres tan estrafalariamente delicioso que creo que por tu sabor Podré pasar por inadvertida la indigestión que mañana sentiré.
July 02 mi dilemaEl hombre es algo extraño, en su cerebro hay una tela blanca donde continuamente se proyecta la película de chaplin “el gran dictador”, pero lo más interesante es que en ésta película el protagonista no es chaplin, el protagonista es usted, sí, usted, el que esta leyendo esta barrabasada, el que se esta preguntando si el que escribió este texto sólo es un desquiciado que creyó que podría escribir algo coherente, sí, usted es el protagonista, ¿se está viendo?, y sí, soy un desquiciado, pero no lo tome a mal, todos lo somos, somos tan absurdamente desquiciados, que en nuestra cabeza hay una película donde somos estúpidamente imbeciles pero nos creemos totalmente superiores. Y lo peor de todo, nos lo creemos de verdad.
Sin embargo, no se asuste, mi intrépido lector, no crea que me estoy ufanando de usted, en realidad me ufano de todos, y sobre todo de mi mismo, al darme cuenta de todo esto que ya le he contado, me he dado cuenta de que además de ser completamente inútiles también nos hacemos preguntas inútiles; yo decidí hacerme una pregunta inútil y aquí estoy, sentado frente a esta pantalla escribiendo, algunos dirían vagando, y sí, es la verdad, pero sentía la necesidad de hacerlo, en primer lugar porque escribir es mi pasión, como diría García Márquez en el preámbulo de sus “Doce cuentos peregrinos”: escribir es lo mas cercano a levitar, creo que a todo el mundo le gustaría levitar y es por ello que estoy escribiendo esta basura.
Pero aún no le he dicho cual es mi pregunta, y perdón por irrespetarlo, pues usted nunca preguntó nada para que yo este aquí dirigiéndome a usted de tal forma, sin embargo formularé lo que yo considero un gran dilema, ¿Por qué estoy aquí escribiendo?, ¿sobre qué quiero escribir el resto de mis días, si esta es mi pasión?, ¿Quién o qué va a ser mi inspiración?
Si todavía está leyendo, escuche mi tesis antes de botar esto a la basura al no ver en el ninguna muestra de cordura: le contaré, mi benemérito y respetado amigo, que alguna ves existieron pueblos aquí en América, que aunque no tenían la rueda ni armas de fuego, eran realmente especiales, usted se preguntara ¿porqué?, eran realmente especiales porque aunque tuvieran muchos dioses había un dios máximo, algo fuera de lo material, pero tan propio del humano que a veces lo pasamos por alto: LA PALABRA.
Hay leyendas de estos pueblos en las que se dice que ninguno de los dioses había utilizado su boca para emitir un sonido, pero en algún punto del tiempo lo decidieron hacer, con el conocimiento de que de algún modo, la palabra crearía la vida, crearía el mundo tal y como lo conocemos (bueno un poco menos acabado, tenemos que tener en cuenta que en ese tiempo no existían los Estados Unidos) aunque parezca ilógico todo el universo fue obra y gracia de la lengua y sus hermosas fechorías. Bajo esta primicia yo he llegado a la conclusión de que la palabra está inexorablemente unida a la realidad, en la palabra están plasmadas las huellas del hombre, sus lágrimas y, sobretodo, su sangre.
He aquí el porqué de la real mística metafórica, he aquí el porque del conspicuo e ignorante terrorismo poético que yo profeso como religión, he aquí el porque del realismo mágico creado por poetas que decidieron entregarse a su pueblo antes que al dinero. Somos tan horribles, y a la ves tan hermosos, que nuestra palabras, así como la de los antiguos dioses, son capaces de crear y destruir en un santiamén, y no hay oximoron más cierto ni tan propio al ser humano como los versos reales y metafóricos que crea el pueblo latinoamericano, esos versos que aunque son reales, parecen fantasías míticas de algún viejo llamado Homero.
He llegado a la respuesta: mis palabras, más que mías, serán la palabra de un pueblo que lucha, sufre y ríe, cada día con más pasión; mis palabras más que mías, serán balas metafóricas que entren por los ojos de burgueses insensibles e incrustadas en el cerebro de estos inmisericordes, se transformarán en la culpa, la hermosa culpa, dulce veneno para estos supuestos descendientes de bolívar; mis palabras, más que palabras, serán carne de los niños asesinados que después de muertos gritan por su salvación.
Ahora mismo escucho una vos abajo y a la izquierda, me llama desde allí, me seduce con su realidad, golpeándome y besándome a la vez, ahora sé que las historias que vienen del norte sólo son absurdos cuentos infantiles comparados con la realidad de un pueblo que aunque este agonizando, mantiene el puño levantado por siempre.
Camilo Casallas y la pluma ortografica de Laura Martinez. (GRACIAS CHIKA) June 30 nuevosAqui hay otro pedaso de realidad, espero que al final de que lo lean, no miren ams a la ventana del computador sino a la ventana de su cuarto.
Estoy parado, pero mis ojos caminan Dejan las huellas sobre otras huellas de pueblos antiguos Estan dentro pero se borran en el sucio asfalto Se reflejan en el neon brillante, progreso maravilloso, y las huellas se borran No hay vida en los hombres que pasan y mis ojos se llenan de mas huellas Lagrimas inconclusas, señal de que mi cerebro estalla, demasiada sangre en esta ciudad Demasiada sangre en estas ciudad
La guerra sigue, y yo sigo parado, niños con armas La palabra roja En el diccionario todo esta ensombrecido con sangre, de la misma sangre El miedo encuna a los niños hoy, el hombre tendra odio en el sol de mañana Otra generacion de armas y yo sigo parado Esperando a que otras huellas mas humildes se posen sobre mi rostro Que no me pisen odio y no entiendo como pueden disparar contra mis tres tetas, de las que sale toda la vida me disparan de todos los flancos, porke soy negro, blanco, indígena MEZTISO y no hay defensa, yo soy un pobre humillado estos que me vendieron ya no son colombianos no me aman, me besan y después me despedazan yo no soy un muñeco en vida estoy muerto y si me mato tambien En este lugar todos el mundo esta muero Yo ya estoy muerto… June 11 poemasqueridos contertulios, allegados y compañeros de batallas que se están gestando y de aquellas que se avecinan y que nunca terminaran, porque cada uno de nosotros lucha una batalla dentro de si por saber que es lo que hace luchando por lo que lucha, o por lo menos, así es la gente con la que cuento, luchando por la VERDAD. Bueno, pero ya basta de elogios y de historias repetidas que ya todos nos sabemos de memoria, aprovecho esta oportunidad (momento de vagancia) para poner dos poemas, uno de un escritor alemán llamado bertolt brecht y otro mio, espero que les gusten:
Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío, no me importo, después se llevaron a los comunistas, pero como yo no era comunista, tampoco me importo. Luego se llevaron a los obreros, pero como yo no era obrero tampoco me importo. Mas tarde se llevaron a los intelectuales, pero como yo no era intelectual, tampoco me importo, después siguieron los curas, pero como yo no era cura, tampoco me importo.
Ahora vienen por mi... pero ya es demasiado tarde.
BERTOLT BRETCH
ESCRITO A UN EGOISTA
Te he visto y se que no eres capaz de llorar.
las lágrimas no son tu fuerte
quizás por que con todos los llantos que has provocado ya es suficiente
incluso te podría asegurar que cuando la guerra llegue a la ciudad y tus enemigos maten a tus hijos, no lloraras lágrimas sino sangre.
CAMILO CASALLAS May 18 MI MANOMI MANO
MANO AMIGA
MANO GUERRERA POR LA PAZ
MANO QUE EMPUÑA LA PISTOLA DE VERSOS Y DE PROSAS
QUE EMPUÑA EL ASADON PA TRABAJAR LA TIERRA
MANO PEQUEÑA, BUSCANDO OTRAS MANOS PEQUEÑAS PA GANARLE A LA MANO GRANDE E HIPOCRITA
ESA MANO HIPOCRITA QUE POR UN LADO DA LIMOSNA Y POR EL OTRO ESTRANGULA DE DISTINTAS FORMAS
MI MANO, MANO GRANDE
EN LA LINEA DE LA VIDA TATUADOS LOS NOMBRES DE OTRAS MANOS, DE UN GRAN CICLO DE MANOS
LUCHANDO POR TENER MAS MANOS
MANO HUNTADA DE LAGRIMAS PERO SIEMPRE DIGNA, LUCHANDO POR LAS OTRAS MANOS
MI MANO A VECES SOLO CON UN DEDO EN LA MITAD LEVANTADO PA DEFENDERSE
Y OTRAS VECES TODOS LOS DEDOS LEVANTADOS, CADA UNO COMO UN RAMA DE UN ARBOL SALUDANDO A OTRAS MANOS.
MI MANO, MANO SURREAL DE SUEÑOS Y DE REALIDADES
MI MANO PASANDO POR TU PELO iNFINTO, POR TUS LABIOS rOJOS, POR TUS OJOS eNCANTADOS
MI MANO LUCHANDO, MI MANO QUE ES TU MANO
QUE SON TODAS LAS MANOS.
MI MANO, MANO INDIGENA, MANO CAMPESINA, MANO NEGRA, MANO BLANCA, MANO MEZTISA, MANO MUJER, MANO HOMBRE, MANO NIÑA, MANO HOMOSEXUAL, MANO APRENDIZ, MANO CHAMAN, MANO SELVA, MANO CIUDAD, MANO DESIERTO, MANO DIFERENTE
MI MANO, MANO HUMANA...MANO MIA... January 31 cuentoUn disparo en la cabeza, quizás fue mucho mas vital que el monótono recorrido de todos los que estábamos en esa larga habitación, el blanco de las paredes se acentuaba en los somnolientos ojos de los que allí estaban, sin embargo en el segundo exacto en que la bala cruzo el cerebro de aquel hombre sus ojos brillaron con vitalidad, un negro vital y quizás sus palabras resonaron tanto en mi cabeza porque fueron las únicas que escuche en mi vida:
“El porvenir es tan irrevocable Como el rígido ayer. No hay una cosa Que no sea una letra silenciosa De la eterna escritura indescifrable Cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja De su casa ya ha vuelto. Nuestra vida Es la senda futura y recorrida. El rigor ha tejido la madeja. No te arreldes. La ergástula es oscura, La firme trama es de incesante hierro, Pero en algún recodo de tu encierro Puede haber una luz, una hendidura. El camino es fatal como la flecha. Pero en las grietas esta dios, que acecha.” Jorge Luis Borges
Decidí entonces, buscar, buscar unas ideas que me dieran pues el porvenir, que me trajeran alguna esperanza, pues esa prosa se había insertado en mi cerebro, tal y como la bala se inserto en la cabeza de aquel hombre, me la pase así, noche y día, años, ya mi piel era tan blanca como mis ojos, buscando una respuesta, un día entendí que no podía hacer nada por ahora para cambiar las cosas, que si me queria cambiar tendria que hacerlo desde mi cuerpo, entendí que para construir hay qué destruir. Me mire al espejo, tenia una pistola en la mano, me di cuenta de que lo había hecho durante mucho tiempo, yo era el mismo que me había despertado, todavía estaba recitando mis palabras, “la firme trama es de incesante hierro…”, ya faltaba poco, me alistaba vi mis ojos reflejados en los de aquel viejo al otro lado del espejo.
Un disparo en la cabeza, quizás fue mucho mas vital que el monótono recorrido de todos los que estábamos en esa larga habitación… CAMILO CASALLAS
|
|
|||
|
|
